Римские каникулы
Снова бон джорно, синьор! Когда ты получишь это письмо, я уже вернусь в Москву и, наверное, успею рассказать тебе устно - не ревности ради, а информации для - какое это утомительное дело - существовать среди итальянских мужчин. За минувшую римскую неделю я получила: неприличных предложений - три, приличных (то есть руки и сердца) - одно. Сильно подозреваю, что второе было хитроумной разновидностью первого: итальянцы, подобно туркам и египтянам, уверены в магическом воздействии интернационального слова mаrry на слабую русскую душу...
Ругаться по матери - родной и английской, - чтобы отвязались, приходилось то и дело. Однажды пригрозила, что вызову карабинеров, - неприятно, знаешь ли, топать вечером по парку, когда за тобой тащится какой-то маньяк (пусть и не очень сексуальный) с причитаниями: "Синьорита, синьорита..." В общем, спроси, понравились ли мне итальянские мужчины, и я отвечу, что неделя - не срок. Но уже сейчас понятно: послушная русская жена, каковые на Апеннинском полуострове крайне ценятся, из меня бы не получилась.
У русских жен в Италии одно безусловное достоинство - все они худые. Невзирая на пасту, пиццу, кьянти и оливковое масло. Северный организм, радуясь морю и теплу, сам избавляется от подкожных излишков. Правда, мужья не в восторге. Вывозил Тони или Марио из далекой России 70 кг живого веса, а после усушки-утруски осталось 55.
Из всех встреченных в Италии русских жен мне лично запомнились две. Точнее, одна жена и одна невеста. Невеста пришла на мастер-класс Никиты Михалкова и пыталась представить ему своего жениха - перспективного актера самодеятельности, будущего Марчелло Мастроянни. Жених нервно топорщил квадратные плечи и тянулся во все свои метр пятьдесят... Это было в грандэ Риме. А в пикколо Пезаро зрелая матрона по имени Людмила, член местного общества итало-российской дружбы, жена адвоката, пыталась развести нас как последних лохов: "Тут рядом чудный обувной магазинчик - "Балдинини", можно купить за тридцать евро..." Наш водитель - флегматичный холостяк Стефано ничего на эту инициативу не ответил, только еще сильнее загрустил, и в глазах у него читалось: а) правильно я не женился; б) не зря блондинок считают полными дурами. В Италии, этом царстве обуви, поперлись за семь верст киселя хлебать. Точнее - за семь миль граппу пробовать... В итоге, больше часа проплутав по извилистым сельским дорогам, мы уткнулись в гнусный зачумленный сток, рядом с которым рынок "ЦСКА" - просто галерея бутиков. За наши брезгливо сморщенные носы Людмиле вряд ли полагались комиссионные, но вообще - недурная прибавка к гонорарам мужа-адвоката...
В общем, амико, полюбить местную двуногую фауну я, как известный мизантроп, за одну неделю римских каникул не смогла. Но, в конце концов, любимых людей мне и в России вполне хватает.
